FINT PAPIR

De fugle som sang en glaedes, sang er saa stille i denne tid. Solens straaler har man ikke set i laengere tid kun regnen der Pisker mod den mudret cement. Man gor sine tanker. Den daglige pine gaar ikke vaek, bare tige stille tolmodigheden er svaert at styre. Har man en plan som er rigtig for dagen, det er sagen. Saa mange lofter, du venter paa svaret, men de bare vaever. Du aabner brevet, som er skrevet me fuldmagt og stjerner paa. Det vaerste er at forstaa hvad de mener, naar de skriver, senere, venligst, bare vent, men det kunne vaere tragisk forsent. Tomme ord paa fint papir. Tryk paa knappen, se i rammen venter paa nye ord, du sidder der og bare glor, for det er de samme ord, som stod i brevet. Du undres er der noget galt med drevet. Hvad du har er haabet. Tomme ord paa fint papir.